Mutique, Gilles Tschudi, alias l’Homme-fauve, jauge la scène éventrée, comme l’arène avant d’y plonger. Croiser son regard, c’est accepter d’être contaminée par une mélancolie lancinante, celle de l’auteur, Peter Handke. C’est aussi accepter d’être traversée par un regard qui va s’échouer « au-delà » de nous.

Un regard humide sous des paupières lourdes, qui peinent à rester ouvertes sur l’obscénité du monde. Il nous observe investir insouciamment son territoire. La rumeur du public se fait de plus en plus sourde ; à croire que l’aura du comédien, et l’espace dans lequel on s’aventure, forcent la fascination.

L’Homme-fauve abandonne bientôt son rictus et le silence pour prendre la parole comme on se jette dans le vide, à corps perdu. Les mots sont de redoutables assaillants et bientôt sa verve ravageuse, parfois haineuse, irradie nos cerveaux.

Je retrouve la singularité des atmosphères de Maya Bösch, son univers hautement plastique, sa sauvagerie, ses obsessions. Cela me fait du bien.

L’acteur, cet arpenteur de plateau en creux, ce marmonneur solitaire, ce misanthrope à la démarche biaisée et aux humeurs ombrageuses, sillonne l’ère de jeu comme une zone de combat. Comment réveiller l’humain sous le masque ? Voilà la question qu’il nous crache au visage.

Photo Christian Lutz

Comme un fou, un acharné, un homme en révolte contre la dégénérescence inconsciente de ses congénères, il lance un vibrant appel à la dignité. Et bientôt, on discerne l’extralucide sous le fou, et la grâce sous l’invective. Son discours profane, digne de la poésie iconoclaste de ces pauvres bougres qui hantent les couloirs du métro, vient remuer nos viscères.

La parole semble opérer en lui un cataclysme salutaire qui ne tarde pas à me contaminer. Il quitte la salle dans son costume flottant pour réapparaître dans son plus simple appareil, tout juste couvert d’une peau de bête. Changer de peau pour se réconcilier avec une réconfortante bestialité, poilue et chaude, sous laquelle se lover peut-être.

Alors, l’Homme-fauve vient se frotter à la chaîne humaine que nous formons et qui encadre le périmètre extérieur du plateau. Il nous enjambe, l’âme et le corps à vif. Son monde est un puits sans fond à la blancheur vertigineuse que vient parfois troubler l’ombre d’un dieu sadique. C’est à cette ombre anonyme qu’il s’adresse.

À la face du grand lâche qu’il jette ses mots. Comme surgie de son espace mental, c’est la Femme-fauve qui y fera finalement écho, et brisera le blanc infini, nimbée dans sa lumière rouge.

De retour chez moi, je relis, non sans trouble, les premières lignes des Carnets du sous-sol de Dostoïevski : « Je suis un homme malade… Je suis un homme méchant. Un homme repoussoir, voilà ce que je suis… »

Christine-Laure Hirsig